Nada se ouvia. Silêncio de fazer zunir os ouvidos.
Dentro dela, no entanto, o barulho fazia concertos.
Espectadora única daquela orquestra, quando o barulho cessou, o silêncio rompeu.
Juliana Borel
inquietações de agosto de 2021
Ainda sinto a areia sob meus pés e o vento fresco batendo no corpo. A pequena mão segurando a minha. Só nós duas, um sol acabado de nascer e o mar à nossa espera. Um encantamento toma conta de mim: só eu e ela, pela primeira vez.
Mergulhamos. Ela quer ir no fundo, mas
tenho receio de não conseguir protegê-la. Tenho
medo, digo apertando suas mãos. Tudo
bem, ela diz com amor nos olhos, vamos
pro raso.
O calor esquenta nossa pele, mas ela me
aquece por dentro. Cata conchas com destreza e me entrega. O sal salpica seu
cabelo e seu corpo. Olha essa que linda.
E essa, enorme! Consegui pegar mais uma. Poxa, a onda levou aquela que eu tinha
amado.
Caço conchas também. A gente ri e
investiga pedaços de outras coisas que acha no mar. Um caco de vidro, mas esse não corta, tia. Uma alga
esquisita. Ih, olha!, um sirizinho.
Mas é pra ela que olho. E acho que o sol
vem dos seus olhos... ou de mim. Vem de qualquer lugar iluminado dentro da
gente. E somos felicidade.
Em casa, depois do banho, sol e sal na
lembrança, ela me pede para penteá-la.
Ali, desembaraçando com cuidado seus
fios compridos, separando mecha por mecha, molhando, passando creme e definindo
cada cacho, enquanto ela balança as pernas e se admira no espelho, sinto um
amor tão grande, tão profundo, tão maior que eu mesma, que tenho vontade de
chorar.
Eu não sabia que afeto podia transbordar
tão de repente.
Ela sorri pra mim através do reflexo. Sorrio de volta terminando de fazer uma trança
só na franja e prendendo do lado, como uma coroa. Igual à sua, não é, tia? É sim, meu amor.
Ela corre pra brincar com a avó.
E eu sou maior do que era de manhã.
Juliana
Borel
afetos de junho de 2021
Um copo de vidro cai. Na rua a britadeira interrompe o canto dos pássaros. Mas nada quebra ou rompe o silêncio da página em branco.
Aqui dentro há o que dizer. As
palavras fervilham e se embaraçam umas nas outras, em algazarra e desordem.
Estão vindo. Sei que estão. Desde pequena sei quando começam a querer sair.
Calada inquietação. Do lado de fora, inspiro e expiro, sem som.
Aquilo que é difícil não rasga a
espessura do silêncio sem custo.
Sentada à minha mesa, atravesso a
janela com os olhos. Nada vejo, nada ouço. Apenas sinto. Deixo que as palavras
se digladiem e espero. Espero que elas se entendam, selem a paz e se organizem. As palavras me escrevem. Uma lágrima ou um sorriso me escapa, antes
mesmo da primeira letra ser desenhada. E, assim, começa a dança. Muitas vezes fora do ritmo e desencontrada,
principalmente, quando tento assumir o controle. A palavra me conduz, me leva pelo salão e me faz acertar o passo.
Aquilo que tem custo vale a pena ser
escrito.
Porque me dói e me liberta. Na
terapia, quando falo, vou me descobrindo e entendendo naquilo que me escapa dos
lábios sem que eu pense. Uma livre-associação que me dissocia das certezas e me
desmonta muitas vezes. Na escrita, encontro meus pedaços e vou juntando,
montando um quebra-cabeça infinito, no qual sempre surge um vazio novo. E eu
vivo nessa ciranda de ditos e não ditos que me compõem de palavras e ausências.
Aquilo que é escrito não nos define
eternamente, mas nos eterniza por um segundo.
E me ajuda a ler as raízes que
criei, as que tive que cortar e as que estão nascendo agora. Do eterno, que
cada segundo escrito me proporcionou, novos infinitos passageiros se criam e eu
acompanho essa infinda escala de matizes de quem fui e de quem estou
sendo.
Aquilo que dura um segundo, na
escrita não tem fim.
E se tememos a morte, ganhamos o
consolo de, com as palavras derramadas no papel, permanecer. Ainda que em
silêncio.
Escrevo para que o meu silêncio
possa existir.
Juliana Borel
silêncios de maio de 2021
